Cortazar

Toco a tua boca, com um dedo toco o contorno da tua boca, vou desenhando essa boca como se estivesse saindo da minha mão, como se pela primeira vez a tua boca se entreabrisse e basta-me fechar os olhos para desfazer tudo e recomeçar. Faço nascer, de cada vez, a boca que desejo, a boca que a minha mão escolheu e te desenha no rosto, uma boca eleita entre todas, com soberana liberdade eleita por mim para desenhá-la com minha mão em teu rosto e que por um acaso, que não procuro compreender, coincide exatamente com a tua boca que sorri debaixo daquela que a minha mão te desenha. Me olhas, de perto me olhas, cada vez mais de perto e, então, brincamos de cíclope, olhamo-nos cada vez mais de perto e nossos olhos se tornam maiores, se aproximam entre si, sobrepõem-se e os ciclopes se olham, respirando confundidos, as bocas encontram-se e lutam debilmente, mordendo-se com os lábios, apoiando ligeiramente a língua nos dentes, brincando nas suas cavernas onde um ar pesado vai e vem com um perfume antigo e um grande silêncio. Então, as minhas mãos procuram afogar-se nos teus cabelos, acariciar lentamente a profundidade do teu cabelo enquanto nos beijamos como se tivéssemos a boca cheia de flores ou de peixes, de movimentos vivos, de fragrância obscura. E, se nos mordemos, a dor é doce; e, se nos afogamos num breve e terrível absorver simultâneo de fôlego, essa instantânea morte é bela. E já existe uma só saliva e um só sabor de fruta madura, e eu te sinto tremular contra mim, como uma lua na água.

Determinada flor é, em primeiro lugar, uma renúncia a todas as outras flores. E, no entanto, só com esta condição é bela.
Antoine de Saint-Exupéry

Voltando ao assunto....

Sempre me declarei garimpeira, daqui e dali vou achando coisas belas
seixos, pedrinhas lindas, pedaços que compõem um belo mosaico...
aliás mosaico vem do grego 'mouseîn" a mesma que deu origem à palavra música,
que significa próprio das musas.

Sou um Triste sorridente,
Sol brilhante! ...Mas poente!

Carrego mil Sentimentos,
numa miscelânea de Sentidos,
Sentimentos de muitas cores,
que me deixam sabores,
na boca, Amores
e sons de beijos divididos!

...E apenas aguardo a Sorte,
não anseio Vida ou Morte!
Anseio sim, Vento Norte,
que me traz o doce Beijo,
dos lábios que eu não vejo!

Sinto apenas o Desejo,
da mão que afaga, docemente
e que sem tocar, se sente,
dum toque suave, gracioso!

E aguardo o Vento Norte!
Sol poente, terei tal Sorte?!

Sentir esse Beijo de veludo,
esvoaçando nessa Brisa,
numa troca indecisa,
onde eu entrego tudo!

...E meu Beijo, que não avisa,
por escutar um clamor mudo,
faz o Vento regressar,
beijando, num doce beijar,
o clamor, duns lábios de veludo,
o meu Beijo, que entrega tudo!

Será essa a minha Sorte?
Não! É apenas, Vento Norte!



Andy